COSMORAMA
Porque será que não medram aqui
Senão ódios e pedras?
Pátria maninha de outras sementeiras!
Cores derramadas, e os pintores não pintam;
Formas aos gritos, e os cinzéis parados;
Versos já feitos, e ninguém os lê!
Tudo seco e mirrado.
A terra na incultura que se vê,
E o mar como um piano abandonado.
Miguel Torga
