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Na tempestade, os motores de máquinas incontestáveis exibem
uma evidente ingenuidade. Qualquer máquina
contemporânea torna-se antiquada quando surgem no céu
os inovadores trovões que rugem. Conflitos de épocas,
vulgares noutras situações, desaparecem no meio de uma
tempestade e toda a inteligência do homem é posta em causa.
O que inventámos nós, com significado, se o céu se mantém assim
— um elemento que assusta?
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Os ventos primitivos substituem
durante horas a autoridade do governo. Os animais
defendem-se como os homens, os
filósofos deixam de procurar a verdade
e humilham-se por um pequeno abrigo.
A terra move-se e durante meia hora
não nascem crianças. Bloom deixou de fazer
perguntas: o tempo tornou-se material, exige
actos e experiência. A tempestade é também
uma etapa para a Índia.
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Os objectos — os belos — são flor sem raiz: caem
facilmente. A obra de arte da barbárie tem
no terramoto a sua ideologia pura: as tempestades
são absolutamente ilegais, grita um juiz, e um
vento estranhamente manso no meio da gritaria,
vira página a página o livro de leis, como se o
consultasse.
No exterior, os méritos dos grandes oradores
não se conseguem ouvir devido ao som que o vento faz
quando os atira contra o chão e os mata.
Gonçalo M. Tavares, Uma Viagem à Índia, Caminho
