No sofá debotado o romance inacabado
A rima imperfeita de um coração falido
No sofá
Tudo absolutamente tudo furiosamente inquieto
Folhas dispersas à espera do acaso
Parei-te romance para compor a história dum mundo
Não ouso a história do mundo ou dos mundos
Não sou poeta escritor pintor não sou
Essa história parou-me nas veias
Esgotou minhas artérias
Inundou-me de veneno
Talvez cicuta
Trouxe o Gólgota como a aurora desejada
Vi a História no olhar da criança moribunda
Uma lágrima a última lágrima caía
Uma mãe desconhecida agarrava o travesseiro
Aqui no Iraque
Aqui em nósÁlvaro José Ferreira Gomes
