Aqui os mortos estão sentados,
imóveis em redor do tempo,
a contemplar a pálida, e eterna fogueira,
insolitamente sombrios nesta reunião solitária.
Atravessados por espinhos azuis,
por húmidas músicas, e obstinadas cigarras.
Os vendavais castigam seus gestos primitivos,
os corpos vaporosos
se condensam em prolongadas chuvas.
Não. Não fales o idioma extinto.
Não pronuncies o teu nome.
Não rodopies com fatal lentidão a atormentada cabeça.
Que não reconheçam os ocos corações
devorados pelos pássaros.
Enrique Molina
(Trad.: Jorge Henrique Bastos)
